La Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, 
armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta.
Acabo de escribir infinita. No he interpolado ese adjetivo por una costumbre retórica; 
digo que no es ilógico pensar que el mundo es infinito. Quienes lo juzgan limitado, 
postulan que en lugares remotos los corredores y escaleras y hexágonos pueden inconcebiblemente cesar, 
lo cual es absurdo. Quienes la imaginan sin límites, olvidan que los tiene el número posible de libros.
Yo me atrevo a insinuar esta solución del antiguo problema: La biblioteca es ilimitada y periódica. 
Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos 
que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). 
Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza.